La lluvia de anoche cayó de manera tan repentina, como si el cielo finalmente no pudiera contener las emociones acumuladas durante tanto tiempo, arrojando de golpe la densa humedad de los días anteriores en las alcantarillas. Me apoyé en la ventana y observé las luces de la calle, cada una atravesando el ardiente pavimento de asfalto, levantando una niebla blanca con olor a óxido.
¿Este vino se debe servir con comida? Esta pregunta me recuerda al viejo pozo en la casa antigua, donde había un gran jarrón de piedra verde. Cuando era niño, después de una fuerte lluvia, mi padre siempre sacaba medio cucharón de agua de lluvia y lo mezclaba con vino de ciruela de tres años. Disfrutábamos de los pepinos encurtidos que había preparado la abuela de al lado mientras bebíamos. Él decía que el agua de lluvia es el té frío del cielo, y que hay que beberlo antes de que toque el suelo, para poder saborear el gusto de las nubes.
Ahora mismo, en mi nevera solo hay medio bote de cerveza artesanal y las sobras de la semana pasada. Las elecciones de los modernos en la madrugada siempre son muy escasas: o bien embriagarse con alcohol, o bien cargar el estómago hacia adelante. En realidad, lo que mejor combina con una noche de tormenta debería ser el insomnio, escuchando el regular sonido de las gotas como el de los limpiaparabrisas, sacando uno a uno los viejos recuerdos mohosos y dejándolos secar al sol. Esas decepciones que se han cocido en el vapor, en este momento se despliegan de nuevo en la lluvia en formas nítidas.
La lluvia ha parado, el agua acumulada refleja la luna fragmentada, como si una rodaja de limón flotara en un whisky derramado. De repente, entendí a mi abuelo; lo que él siempre esperó no fue el vino ni la comida, sino que después de que esta lluvia ablandara el mundo, finalmente podría morder un momento del tiempo. @0G_labs
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La lluvia de anoche cayó de manera tan repentina, como si el cielo finalmente no pudiera contener las emociones acumuladas durante tanto tiempo, arrojando de golpe la densa humedad de los días anteriores en las alcantarillas. Me apoyé en la ventana y observé las luces de la calle, cada una atravesando el ardiente pavimento de asfalto, levantando una niebla blanca con olor a óxido.
¿Este vino se debe servir con comida? Esta pregunta me recuerda al viejo pozo en la casa antigua, donde había un gran jarrón de piedra verde. Cuando era niño, después de una fuerte lluvia, mi padre siempre sacaba medio cucharón de agua de lluvia y lo mezclaba con vino de ciruela de tres años. Disfrutábamos de los pepinos encurtidos que había preparado la abuela de al lado mientras bebíamos. Él decía que el agua de lluvia es el té frío del cielo, y que hay que beberlo antes de que toque el suelo, para poder saborear el gusto de las nubes.
Ahora mismo, en mi nevera solo hay medio bote de cerveza artesanal y las sobras de la semana pasada. Las elecciones de los modernos en la madrugada siempre son muy escasas: o bien embriagarse con alcohol, o bien cargar el estómago hacia adelante. En realidad, lo que mejor combina con una noche de tormenta debería ser el insomnio, escuchando el regular sonido de las gotas como el de los limpiaparabrisas, sacando uno a uno los viejos recuerdos mohosos y dejándolos secar al sol. Esas decepciones que se han cocido en el vapor, en este momento se despliegan de nuevo en la lluvia en formas nítidas.
La lluvia ha parado, el agua acumulada refleja la luna fragmentada, como si una rodaja de limón flotara en un whisky derramado. De repente, entendí a mi abuelo; lo que él siempre esperó no fue el vino ni la comida, sino que después de que esta lluvia ablandara el mundo, finalmente podría morder un momento del tiempo.
@0G_labs